Estaba cenando con mi amiga MJ en un indio cuando me suelta una de esas frases categóricas sin pensar que a veces dice la gente que me dejan un poco alucinada:
"los productos locales son mejores". Y el comentario, además de lo inadecuado que tiene pronunciarlo mientras comes productos indios cocinados por un inmigrante de Bangladés, me parece completamente sin sentido.
Mi primera reacción: "Olé, toma comentario nacionalista". Ella se explica entonces. Aparentemente no tiene nada que ver con el nacionalismo, sino con otros hechos para mí en gran parte son casi igual de incomprensibles. En primer lugar, parece que si consumes comida que crece en tu zona y solo esa es mejor para tu salud porque es por eso que crece ahí. Así aparentemente a los chinos les viene mejor comer jengibre que a los españoles debido a su clima. En segundo lugar, en su ideal de vida, si conoces al agricultor que te vende los pimientos sabes que son buenos, producidos con cuidado, sin ser parte de grandes empresas con trabajadores sin interés en la calidad, y además no se utilizan mierdas químicas varias para que crezcan más, porque el interés según ella no es solo económico. En tercer lugar, si no transportas los productos miles de kilómetros, contaminas menos.
Escucho sus argumentos, pero sigo sin estar de acuerdo. Vale, no será nacionalismo entonces... yo más bien diría que es regionalismo o localismo. Pero los argumentos son peregrinos. A los humanos les conviene comer todo lo variado que puedan. Así por ejemplo los productos que crecen en India, que tienen más color y más picante, no están especialmente diseñados para los habitantes del lugar... ni los habitantes del lugar están especialmente diseñados para aguantar esa comida mejor que los demás. Los groenlandeses no viven mejor sin comer productos vegetales. Los japoneses aunque no tengan frutas en su país necesitan de su consumo. Los habitantes del desierto que están lejos del mar y de la sal saben lo importante que es conseguir ese producto. Y todo esto no es un mal nuevo. Los productos se han transportado siempre. Incluso en la prehistoria. Eso de consumir solo lo que crece en tu tierra es malo para los humanos. Por eso en gran parte inventamos el comercio. Por otra parte, alguien me puede decir qué sería de la cocina italiana sin los tomates americanos, de la cocina escandinava sin las patatas americanas, de la cocina española sin el trigo de Oriente Próximo, etc. Eso de que los productos son locales es muy relativo. ¿De dónde ha salido el arroz, las naranjas, los garbanzos, los cerdos, etc? Porque todo son productos españoles, pero en realidad ninguno lo es. ¿Qué se puede comer entonces?
En cuanto a la segunda parte del argumento, igual de peregrina me parece. Habitualmente las pequeñas empresas suelen hacer las barbaridades más grandes por motivos económicos, porque su supervivencia está en juego. El otro día llega mi madre con manzanas de la huerta de un amigo, y resulta que aunque son para consumo propio las sulfata. ¿Qué no hará entonces uno que las vende? Creer que el extremeño que cría cerdos para vender jamones de pata negra no les da antibióticos o que el valenciano que produce sus naranjas en su huerta no les echa abonos químicos, pesticidas, etc. es como creer que en España todos los agricultores recogen la cosecha con guadañas y hoces. De hecho, más bien es al contrario. Si uno mira con detenimiento el sistema agrícola español verá barbaridades como la que se produce en Almería que arruinan el medio ambiente.
Por último, el argumento menos surrealista, el del transporte y la contaminación. Sí, es cierto, transportar productos contamina. Pero no en todos los sitios se puede producir de todo. E igual que tú quieres cenar en un indio y comer curry el indio quiere probar la pizza italiana. Además están en juego los costes de producción. Cuando los españoles se van a Marruecos a producir pimientos rojos es para no pagar los salarios de España y para poder tener leyes menos estrictas. Pero nadie en España se asombra al ver que en los pimientos pone "Producto de España" y luego con letra pequeña "Producidos en Marruecos". Por no hablar ya de la ropa. ¿Cuánta ropa de Zara se fabrica en países del Tercer Mundo? Y, ya que nos ponemos, cuando se transportan tomates se transportan toneladas de una vez en un gran camión. Otras veces incluso se transportan en enormes barcos. Sin embargo, cuando una persona viaja de un lado a otro por su región con su coche para ir a comprar los tomates a una huerta, los pepinos a otra, la leche al lechero, el trigo al molinero, etc. contamina más para lo que está haciendo. ¡Hay que ser consecuente!
Y ya por último, volviendo al nacionalismo. Yo insisto en que muchas veces estas ideas sobre consumir productos locales esconden un nacionalismo detrás. Tal vez no por parte de mi amiga, que no lo ha pensado, pero sí por parte de los que van produciendo sus cositas y ven que las de otros países son más baratas. Así cuando te venden en Dinamarca productos daneses te encuentras al verdulero gritando "Fresas dulces danesas" o "Tomates frescos daneses". Ambos productos son inferiores en calidad a los del sur de Europa, pues necesitan sol para madurar y allí escasea, por lo que son anaranjados en color. Pero se venden como los mejores ¡porque conviene al país!
Yo, claro, no puedo dejar de preguntarme por qué les parece tan normal la muchacha. Hablándolo luego con K, los dos coincidimos. Es muy normal en contraposición a mí, que soy todo lo contrario para ellos. No soy danesa, no soy rubia, no hablo sin acento, no soy la típica chica femenina, no parezco interesada en cosas de la casa... Pero, aparentemente, en lo que soy menos normal es en la oscuridad de mi piel. Y es que tiene gracia. En esa familia cada dos por tres soy negra. ¡Por suerte es el color de moda este noviembre! :-D
Me tengo que renovar el pasaporte. Estando en Madrid de visita, en lugar de tener que ir hasta la embajada en Dinamarca, me acerco a la comisaría de al lado de la casa de mis padres con la intención de preguntar si me lo puedo renovar aquí. ¿Y a quién me encuentro? Pues claro, al policía borde y antipático de turno. Le digo al entrar que quiero subir a la ventanilla de los pasaportes y en lugar de decirme que ya no está en ese edificio me dice "Lea usted el cartel blanco de allí". Como le miro un poco aturdida, añade con mala leche "Los pasaportes y DNI no se renuevan aquí desde hace más de un año". El tonito, que es antipatiquísimo, ya me toca un poco la moral y le contesto que yo no vivo aquí y que no lo sabía. Me dice "Además no puede ir directamente, tiene que llamar para pedir cita". Y entonces ya me mosqueo del todo y le digo que yo no quiero una cita, lo que quiero es información para saber si tengo que ir necesariamente a la embajada o si puedo hacerlo en España. Claro, se descolocan y empiezan a hablar los dos policías que hay al mismo tiempo. Al final me dan la dirección y me dicen que mejor vaya allí que por teléfono no van a saber informarme. ¿¡Y entonces para qué el tono del principio!? Deben ser super agradables con los extranjeros que llegan, vamos.
Llego a mi casa en Copenhague después de un mes. Como siempre, la vuelta está llena de sorpresas.
Toda esta historieta de discusión con mi amigo sobre sus mentiras me ha vuelto a demostrar una vez más que el orgullo es terrible para las relaciones con los demás. Si en vez de tener tanto orgullo hubiera reconocido la mentira las cosas no hubieran llegado tan lejos. Si en vez de escribirme en tono airado quejándose de que le acusaba de mentir y atacándome hubiera escrito diciendo que me había mentido por tal o cual razón, lo hubiera aceptado. Si en vez de intentar quedar por encima con el tono más borde y la mayor falta de educación, además del mayor número de ataques y basura, hubiera intentado entender lo que le estaba diciendo dejando su herido orgullo un poco de lado no hubiera perdido una amiga.
Estaba viendo un documental sobre Rusia y una chica dice toda feliz que es xenofóbica. Cuando el entrevistador le pregunta qué quiere decir con eso, contesta que no le gustan los extranjeros y luego se corrige y añade que no se refiere a todos los extranjeros, que se refiere a los caucásicos. No le gusta la gente caucásica.
A veces cuando lo pienso me pregunto si hoy me hubiera enamorado de ti si no te conociera en absoluto y si te encontrara en un curso cualquiera como sucedió entonces. Cuando te veo me vuelvo todavía un poco imbécil, lo sé. No lo puedo remediar. Por ejemplo esta vez no te he podido mirar a los ojos. Casi no sé ni si tu pelo está largo o corto de tanto mirar en otra dirección. Sin embargo, ahora ya no siento esa fascinación de antes. De hecho, creo que lo siento es más molestia y desde luego no creo que a día de hoy se pueda decir que estoy enamorada de ti. No entiendo muy bien cómo ni por qué perdí tanto la cabeza como lo hice entonces. No sé qué es lo que me hacía sentir esa embriaguez que todavía tiene sus secuelas. Tu forma de ser, tus intereses, tus ideas, tu estilo, tus reacciones, tus miedos, tus pasiones, tu forma de acercarse a los asuntos... son muy diferentes a los míos. Las cosas que dices a veces me sacan de quicio y a menudo simplemente no te entiendo. Eso me pasa sobre todo y ante todo con tu actitud. Me duele y me molesta tan frecuentemente que me produce ganas de alejarme.
Estoy más que cansada de los médicos que se creen que por modificar la verdad o no contarte las cosas te preocupan menos. Digo yo que lo que uno quiere oír cuando va al médico no es palabras de apoyo o mentiras, sino el estado real de su salud y cómo mejorarlo si hay algo malo.
Nos teníamos que comprar dos billetes de avión, uno de Copenhague a Dublín y otro de Dublín a Madrid con la misma compañía aérea: Aer Lingus. Resulta que si compras los billetes por Internet son más baratos, y también si compras varios trayectos en la misma compra no te hacen pagar los 10 euros de gestión varias veces. Así que después de elegir los billetes intentamos comprarlos y nos dice el servidor que no podemos realizar esa compra por Internet, que llamemos a su servicio de venta telefónica. Como es sábado por la noche, no abren hasta el lunes y claro, mientras tanto a menudo los precios suben. Volvemos a intentarlo y nada. Al final rebuscando encontramos que como el billete a Dublín se pagaba en coronas danesas y el de Madrid en euros la maquinita no sabía hacer el cálculo. Consecuencia: a pagar dos veces los gastos de gestión. ¡Injusticia total y mucha cara dura de Aer Lingus que me hace que le regale 10 euros!
En mi barrio hay un hombre que pesa como 150 kilos y que está delante de la puerta del supermercado pidiendo dinero para comer, lo cual resulta de lo más chocante, porque no parece que le falte comida al hombre. Uno se pregunta si es que la comida que consigue es basura y por eso engorda (un poco como los americanos pobres que comen la comida de tan mala calidad que engordan por ello), si es que come y lo que pasa es que quiere el dinero para otra cosa (tal vez pagar la casa), o si es que está enfermo y comiendo poco engorda así. Lo que desde luego que es seguro es que no parece que esté muy sano y tampoco que se divierta mucho pidiendo. Tal vez lo que tiene es compulsión a comer y es tan cara la comida en este país que necesita pedir para pagar la comida con la que mantenerse.
Estábamos cenando en Casa Camu con A y R y entre otras cosas nos pedimos cuatro tostas, dos ellas iguales: champiñones laminados, cebolla confitada y queso emmental. La camarera, que estaba un poco estresada pero que también era un pelo borde por adelantado, nos trae unas tostas y las de champiñones, resultan no tener cebolla y el emmental se ha transformado en un trozo de brie. Dudamos si decirlo o no, pero es que sinceramente parecía un trozo de pan con champiñones de bote encima y un pegotito de queso en el centro... así que llamamos a la chica y le comentamos que esas tostas no eran las que habíamos pedido. ¿Y qué nos dice? Pues que si no nos gustan esas para comérnolas... ¡Pues va a ser que no si te lo estamos contando, mujer! Consecuencia: se lleva las tostas con bastante mala leche y nos trae otras en las que el champiñón también es de bote y no fresco como dice A que solía ser... El resto de la tarde nos tocó aguantar a una camarera de morros.
Estoy aquí escuchando las noticias y me molesta ver como a los periodistas, como a la gente en general que habla español, les cuesta encontrar una palabra para hablar de la raza de Obama. Así podemos oír afroamericano, de color, de color negro, de piel oscura y por último negro. Sin embargo para hablar de su oponente, McCain, no tienen problema para llamarle blanco y punto.
Antes de ayer por no sé yo qué vez se fundió el aparato del Digital Plus. Así que llamo ayer para cambiarlo a un 902. Me mandan a un distribuidor autorizado en el quinto pino y por mi cuenta consigo encontrar otro mucho más cerca. Consigo el nuevo aparato hoy, uno de tamaño monstruoso. Llego a casa, conecto los cables y no funciona. Llamo al servicio técnico, el mismo 902, y me dice una maquinita que están ocupados y que me atienden en 2 minutos. Espero un rato y nada. Acabo colgando. Llamo más tarde. Ahora me atienden en 1,15 minutos. Espero 5,30 minutos y cuelgo. Y yo me pregunto, ¿cómo calculan ese tiempo? Y además, ¿con qué cara dura te piden que llames a un 902 para ayudarte a arreglar problemas con su servicio?
